|
|
Киевлянку Ольгу Самолевскую “иная жизнь” почти не тревожит.
Она — кинорежиссер, и ее стихи — как маленькие фильмы.
Автора-документалиста волнуют сюжеты, связанные с жизнью
современного города, со всем, что происходит здесь и сейчас. В поле
ее зрения улицы, дома, границы, таможни. Быстрый взгляд отмечает,
как “Дрожит земля, дрожат цветы / В траве на взлетной полосе”, — из
самолета, не с земли. Поэтесса — горожанка и путешественница.
“Дорога из Киева до Москвы — / Бескрайний шатер разлуки”. Душа еле
успевает выглянуть из своего “несгораемого сейфа”, от перемены
скоростей, может, и стихи у Ольги случаются не всегда ровные.
Человеку на ходу чужда длительная эмоция, — держится столько,
сколько дорога позволит. Автор удивляется, замечая островки уюта:
детский сад, избушки стариков, жалуется, что некогда приласкать
маму. Но поэтесса начинает догадываться, что для полнокровного
восприятия мира скорость не лучший советчик. Просит жизни у
деревьев, у реки: “Вечно — в стремлении, вечно — бессонна. / Тяжесть
твою словно сдует с руки, / Светом наполнит тебя и простором, / В
ней оживешь, становясь невесомым, / Преобразишься в ладонях реки”.
Маргарита Черненко
Воздушные чернила
Составитель М.Баталин
Воздушные чернила. Составитель М. Баталин. — Киев: Факт,
2000. — 256 с.
----------------------------------
Стихи кинорежиссера с европейским именем, поэтессы Ольги Самолевской,
ставшей недавно и автором Сети («Поэзия.ru»), несмотря на выраженное
“я” её лирической героини, никак нельзя отнести к разряду “женской
поэзии”. Замершая на мосту Мирабо, она смотрит и вниз, и вперёд, и в
себя… чувствуя в легкой ряби мира и сумерки реального
экзистенционализма и свечение трансцендентальной реальности:
Мой облик на миг отразился в воде, но
река не докатит его до морей
и здесь не оставит.
Какое же дело
течению Леты до жизни моей? /
Русская поэзия Украины от а до я
попытка энциклопедии
СТИХОТВОРЕНИЯ
Случайные
снятся детали.
Дороги...
Прощания, встречи, обиды, прощенья, тайны...
Родные озябшие плечи...
Ладони,
что подавали с белейшею влагою глечик...
...Как после дождя прибивали напротив антенны скворечник...
...Как цвет обретали травы,
ростки пробивались из трещин...
...Как в поле романсы орали,
как переплывали речку...
...Как верили,
как целовали.
На памяти эти насечки
спасают её от обвалов,
от осыпей бесконечных...
В клокочущих некогда залах сгорая, дрожали свечи.
Не вспомнишь,
кто правил балом,
кто флаги держал,
кто речи...
А жизнь развивалась по планам, то встречным, то поперечным.
А годы сменялись плавно,
бесшумно
и быстротечно.
Сокрытое стало явным.
Начальное стало конечным.
Случайное стало вечным.
А лишнее было главным.
-- . -- --- ---
---
Приходит снег
2006-03-28 (Пейзажная лирика)
Приходит снег.
Приходит снег,
Как тихий светлый человек,
который знает ваши беды,
который боль поможет снять –
к вискам приложит пластырь белый,
и этот жест пребудет свят.
Отринет муку и тревогу
неспешной музыкой своей –
и лес, и битая дорога
очнутся под его свирель.
И вот тогда-то,
вот тогда-то,
уже из детства своего
вы обернётесь к снегопаду,
узнав мелодию его.
Проходит снег.
Проходит снег
так просто, как проходит век.
Вы думаете – он проходит,
а он парит, он не спешит.
В его хоральном хороводе –
свет чьей-то канувшей души.
Так чудно проникает в утро
метельный, еле слышный звон!
Но не предскажете минуты,
когда вдруг оборвётся он.
Проходит снег.
Проходит снег,
как чей-то краткий щедрый век.
И – белизною остаётся.
И дышится вам.
И поётся.
--- --- ---- ---- ---
П И С Ь М О
Как живёшь ты?
С кем ты?
Где ты?
Я ношу тебя по свету,
как проклятье, как осколок.
От тебя летящий ветер
мне внушает песню Сольвейг.
Равнодушные приметы
нагрузив сокрытым смыслом,
я ищу твои приметы,
я твои читаю мысли.
Так привыкла - замечаю
суеверное начало
в сочетанье линий, чисел.
Я ловлю молчанье выси,
перешёптыванье листьев,
бормотание прибоя...
Это выдержки из писем
не написанных тобою.
--- --- ---- ---- ---
МОСТ МИРАБО
Мерцающий воздух, таинственный город,
таинственный день, как в мерцающем сне…
Какое мне дело до Сены, к которой
едва прикоснуться отпущено мне?..
О жизни непрожитой что за досада?
О боли непрошеной что за мольба?
Я в мире подлунном меж раем и адом
живу, изживая из мира себя.
Мой облик на миг отразился в воде, но
река не докатит его до морей
и здесь не оставит.
Какое же дело
течению Леты до жизни моей?
--- --- ---- ---- ---
П О К А
...но прощаемся.
Обнимешь
скажешь: ”С Богом! Всё...
Пока!..”
И – отступишь.
И – отхлынешь.
И замрёт моя рука...
Белый свет располовинен
и вибрирует пока
на тончайшей пуповине
телефонного звонка.
Робко Бога попросила:
– Воскрешенье повтори...
Эти ливни – что за сила! –
эти отсветы зари
сердце мне разворотили
и подвесили его
на звенящей паутинке
ожиданья моего...
И просящие растенья
ливня ждут, и ветерка -
как прожить без воскрешенья?
Я воскресну!
Но пока... |
